白芑和虞娓娓以及馋芭三人搭乘的伊尔76运输机降落在新山市的时候，已经是17号的下午四点半点了。

运输机的货运舱门刚刚打开，准备带着大包小包行李走下来的白芑三人便注意到，舱门外的停机坪上，已经...

卢卡刚在餐桌边坐下，芭师傅就用叉子戳起一块裹着深褐色酱汁的炖肉，硬是往他嘴边送：“尝尝！这酱里有八种香料，我亲眼看着邦德先生熬了三小时——他连罗勒叶都掐尖儿摘的！”

卢卡没躲，张嘴咬下。肉块酥烂，脂香混着烟熏味在舌根炸开，后劲却浮起一丝极淡的茴芹气息，像雪地里突然钻出的野茴香苗。他嚼着，目光扫过整张长桌：索妮娅正把一碟烤得焦脆的土豆片推给列夫，米契在撕面包，喷罐举着玻璃杯朝锁匠敬酒，而邦德先生——那个总穿高领毛衣、袖口永远沾着面粉的男人，正背对众人往铜锅里撒黑胡椒，脊背绷得像拉满的弓弦。

“这胡椒……”卢卡咽下最后一口，“是斯洛文尼亚本地的？”

邦德没回头，只把锅铲搁在灶沿上，金属轻响如钟鸣。“布莱德湖东岸悬崖上的野生胡椒藤，霜降前七日采的。”他终于转身，围裙带子松垮垂着，左眉骨上有道浅疤，“您尝出来了？”

“不是胡椒。”卢卡抽出纸巾擦嘴，“是藤蔓附生的苔藓孢子——去年冬天我见过同样的味道，在克罗地亚的废弃灯塔里。那儿的苔藓也长在胡椒藤根部。”

邦德端着铜锅的手顿了顿，随即笑了。那笑没到眼底，倒像刀锋刮过冰面。“您比弗朗哥二世更懂苔藓。”他把锅放下，从橱柜取出一只青瓷小罐，“尝这个。不是调料，是解药。”

卢卡没接。他盯着罐身釉色里游动的暗青纹路，忽然问：“钟楼观景亭的栏杆，是不是用同一窑烧的？”

邦德瞳孔缩了一瞬。桌上所有谈笑声戛然而止。喷罐的玻璃杯悬在半空，米契掰开的面包停在指尖，连邦德自己垂在身侧的右手拇指，无意识摩挲着食指第二关节——那里有道陈年烫伤，形状酷似青瓷罐底的窑印。

“您不该进钟楼。”邦德声音低下去，像沉入湖底的石子。

“可我已经进了。”卢卡推开椅子站起来，绕过长桌走向厨房方向，“地上室的防爆门是您亲手焊死的？”

“是索妮娅小姐。”邦德答得极快，但话音未落，索妮娅已从厨房门内探出头：“不，是我焊的。邦德先生只负责递焊枪。”她手里拎着两串湿淋淋的洋葱，水珠顺着银发滴在瓷砖上，“您觉得门有问题？”

“门没问题。”卢卡站在厨房门口，目光掠过储物间虚掩的门缝，“是门后面的东西有问题——混凝土标号太低，但裂缝走向太整齐。像有人先浇筑了夹层，再填进去的。”

索妮娅把洋葱搁在流理台，抽出块抹布慢条斯理擦手：“所以您打算砸墙？”

“明天天亮前。”卢卡转身时，眼角余光扫见冰箱侧面贴着张泛黄的速写纸——铅笔勾勒的钟楼剖面图，楼梯转折处被红圈重重标注。他脚步微滞，却没伸手去碰：“图纸谁画的？”

“邦德先生。”索妮娅说，“他喜欢画建筑。”

卢卡点点头，走向客厅。轮椅上的老人正被牧羊人萨沙推到壁炉旁，火光在他灰白睫毛上跳动。岱森达日蹲在轮椅边，膝头摊着平板，屏幕亮着一段模糊的监控录像：画面里是1992年贝尔格莱德某处军工厂废墟，几个穿UDBA制服的人抬着铁箱匆匆穿过断壁残垣，箱体侧面隐约可见褪色的蓝色三角标记。

“他们运走的不是文物。”卢卡站在轮椅后，声音不高，“是‘蓝三角’计划的原型机核心。”

老人没回头，喉结上下滚动了一下。壁炉里柴火噼啪炸开，火星溅到他膝盖上，他竟没躲。

“蓝三角？”索妮娅端着两杯热红酒走来，把一杯递给卢卡，“南斯拉夫解体前最后的军工项目？据说能干扰北约所有雷达的相控阵模块？”

“干扰？”卢卡接过酒杯，暖意顺掌心漫上来，“是劫持。它能让敌方雷达把自家战机识别成民用客机——或者把导弹识别成雨云。”他抿了口酒，舌尖尝到蜂蜜与肉桂之外的苦涩，“但核心模块需要液氮冷却，运输途中必须保持零下196度。你们怎么做到的？”

老人终于转动轮椅，仰起脸。火光映着他右耳后一道蜈蚣似的旧疤：“用冻尸。活人灌满液氮，

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