这不是寻常乡下神汉乱喊的词，里头有正经的道家脉络。

先借四圣镇目，后以三清摄身，再压七窍、两关，最后才开路问坛。

虽说没有繁复科仪，却已经有了道门正统里“先安身，再辨气，后入局”的路数...

它身上的席布不是布，是无数层旧年裹尸的麻纸与棺中灰席混成的活物，每一道褶皱里都渗着暗红香油、干涸血渍与百年未散的供香余烬。那气味不刺鼻，却沉得像一口倒扣的铜钟压在人肺腑之上——吸一口，喉头便泛起铁锈腥；再吸一口，耳后便嗡嗡作响，仿佛有上百个名字正贴着骨膜低声诵念。

周衡脊背一寒，汗毛倒竖。

不是因为近，而是因为它近得“太准”。

它没有走禹步，没踏雷纹，更没借灯影滑行，而是像一道被地脉牵引的阴流，顺着方才陆远玄雷意劈开的地缝，无声无息地滑到了他身后八尺之内——正是法剑真气最滞、祖火最薄、影子最虚的那一寸“空位”。

这位置，是它算出来的。

不是靠眼，是靠“坛”。

整条石道早就是它的坛，每一粒盐、每一道裂痕、每一处灯影偏斜的角度，都在它额心坛眼中映成一张活的供图。它不需看，只需坐——坐定，便知何处可入，何处可断，何处可吞。

“你身后三寸，是你自己挖的坟。”坛祀灵开口，声音不高，却像从周衡自己后颈骨缝里钻出来，“你斩幡时落剑偏了半分，盐阵撤开三步，露出黑土，又以血印掀土……你以为是在断它供气口？”

它顿了顿，枯指缓缓抬起，指尖距周衡后心仅剩五寸。

“你只是替我，把坟坑刨得更深了些。”

话音未落，周衡只觉后颈一凉，不是风，不是煞，而是一股极细极韧的“名力”，顺着自己方才结印时残留的血气轨迹，蛇一般钻进衣领，直抵第七椎节。

那里，正是他祖火心印与雷纹剑意交汇最弱的一处“承枢穴”。

“呃——！”

周衡喉间猛地一哽，眼前骤然发黑。

不是幻象，是实打实的“位移”。

他脚下的影子倏地一颤，竟从地面浮起半寸，像被一只无形之手托起——而托起它的，正是他自己方才掀开的那片黑土之下，翻涌上来的老阴之气。

那气一出，整条石道温度骤降，盐粒表面凝起一层霜壳，连林照玄掌中雷霆令的青白光都黯了一瞬。

“它在拖你入座！”陆远玄嘶吼，双目赤红，“周衡，别让它把你钉进‘承枢位’！那是席首第三席，专压剑骨！”

可晚了。

坛祀灵五指已张，掌心朝上，如托一盏将熄的阴灯。

灯不在掌中，灯在周衡脚下。

他脚边那圈被宋清禾冷光勉强压住的盐阵，此刻竟自行浮起三粒白盐，在空中缓缓旋转，排成一个微小的“品”字——正是旧礼中“献主登席”时，祭司奉酒三叩所摆的方位。

席未成，位已设。

周衡只觉双脚一沉，不是踩地，而是踩进了一口温软潮湿的旧棺材里。鞋底触感分明是坚硬石面，可神识却清晰感知到：自己正站在一张铺满纸灰的席面上，席下是层层叠叠的黄纸名册，册页上墨字蠕动，全是他自己的名字——幼名、道号、师门讳、生辰八字，甚至还有他七岁时摔断右臂、被师父用雷火接骨时咬碎的三颗牙印，都赫然写在最底下一页。

“它把你写进名册了！”宋清禾惨叫，封煞盘猛地一震，盘心阴阳鱼竟逆向旋转，黑鱼吞白，白鱼吐黑，“它现在不是在杀你……是在‘录你’！”

录，即收籍。

邪祟杀人，不过撕魂夺魄；坛祀灵杀人，却是先把你名字写进它受供百年的名册，再把你影子钉进它坐镇百年的席位，最后再用你自己的血、自己的火、自己的剑意，亲手把你供上坛眼。

这才是它真正可怕之处——不毁你形，不灭你神，只改你“位”。

你活着，却已是它坛上一盏灯、一席布、一根骨签。

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