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“可你当时没纠正我。”段奕宏看着她，眼眶发热，“你蹲下来，抓着我的手说：‘错了才好，错的地方，才是你自己的。’”

包间里又安静下来，只有电扇在头顶嗡嗡转动，搅动着辣椒与花椒的气息。高虎悄悄把手机调成静音，屏幕亮着——是刚收到的短信，来自北影厂制片科：“段奕宏先生，明日九点，文化馆三楼会议室，剧本围读。请携身份证及学生证。”

段奕宏把手机扣在桌上，手指压着屏幕背面，仿佛能压住那行字里奔涌的潮水。他起身，从洗得发白的帆布包里取出一个硬壳笔记本。封皮边角磨损严重，露出底下泛黄的牛皮纸。他翻开，里面密密麻麻全是铅笔字，页脚卷曲，有些字被反复擦改，留下灰黑的毛边。

“这是我写的……李彧日记。”他声音很轻，却让三人同时倾身向前。

田壮接过本子，指尖拂过扉页一行小字：“1978年冬，于西山砖厂。”纸页微潮，墨迹被手指摩挲得发亮，像一条蜿蜒的暗河。“你什么时候写的？”

“从知道试镜开始。”段奕宏指着某页，“这里写他第一次‘回去’，看见母亲没死于那场车祸——我查了燕京日报1978年12月档案，那天西山公路确实有雪。我按着报纸上天气记录，写了三天三夜。”

高虎凑近看，指着一行：“‘她围红头巾，站在雪里数麻雀，数到第七只时，麻雀飞走了。我数到第七只时，雪停了。’……这他妈是诗啊！”

“不是诗。”段奕宏摇头，目光落在本子某处一处深深凹陷的铅笔印上——那里本该是一行字，却被反复涂抹，只剩纸纤维断裂的毛刺，“是李彧的病灶。他每次‘回去’，现实就多一道裂痕。这页，我删了十七遍。”

大天突然伸手，按住段奕宏搭在桌沿的手背。掌心粗糙，带着常年握扳手留下的茧。“你写这些时，想过自己吗？”

段奕宏怔住。

“你爸在砖厂干了二十年，你妈病退在家，你交不起学费，靠给印刷厂糊火柴盒攒钱买书。”大天声音低沉下来，像钝刀割开厚布，“你总说演戏是逃出去的窗户，可你忘了——窗户外面，也是你要扛着走的路。”

田壮轻轻合上笔记本，将它推回段奕宏面前。她拿起筷子，夹起一块泡在红油里的千层肚，仔细剔掉上面附着的碎花椒，放进他碟子里。“吃吧。吃完，咱们去趟文化馆。”

“文化馆？”高虎皱眉，“那地方不是早荒着了吗？”

“没荒。”田壮站起身，拎起帆布包，“司齐老师昨天打电话，说三楼那间老放映厅，改成《蝴蝶效应》临时创作室了。投影机、幕布、旧胶片柜……全搬过去了。他说，要让李彧的故事，先在燕京最老的光影里活过来。”

段奕宏攥紧笔记本，硬壳棱角硌进掌心。他想起司齐办公室墙上那张泛黄照片——1953年文化馆第一届电影培训班合影，一群穿着蓝布衫的年轻人站在露天银幕前，笑容被黑白影像凝固成永恒。照片右下角，一行褪色钢笔字：“光会找到它自己的形状。”

走出川菜馆时，北风卷着枯叶掠过脚踝。段奕宏没戴围巾，冷风直往领口钻，可他走得极稳，每一步都踩在路灯投下的光斑中央。田壮落后半步，忽然开口：“段龙。”

“嗯？”

“以后别叫段龙了。”她声音融在风里，却清晰如刻，“从明天起，你是段奕宏。李彧的李，奕奕生辉的奕，宏图大志的宏。”

段奕宏脚步顿住。他抬头，看见文化馆灰墙轮廓在夜色里浮起，三层楼高的穹顶上，一扇旧式铸铁窗框嵌着残缺的玻璃，玻璃背面，隐约透出暖黄灯光——像一只尚未完全睁开的眼睛。

他没应声，只是抬手，用冻得微红的指腹，轻轻抹过自己左耳后一道淡得几乎不见的旧疤。那是七岁那年，父亲用粗麻绳捆着他，逼他背完整本《新华字典》后，绳结勒出来的印子。二十年过去，疤痕早已隐没于肤色之下，唯有触碰时，皮肉深处仍存一丝微弱的、熟悉的痛感。

这痛感如此真实，真实得足以锚定他此刻的全部重量。

他迈步向前，身影被路灯拉长，斜斜投在文化馆斑驳的砖墙上。那影子起初单薄，渐渐与墙上爬满的藤蔓阴影融为一体，又在拐角处悄然分岔——一缕伸向放映厅紧闭的朱漆木门，另一缕，蜿蜒着，探向更远处未亮起的、无数扇等待被叩响的窗。

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