纸。

人间烟火，如此真实。

郭乾站他身旁，掏出烟盒，抖出一根，递给他。

李向南没接。

他望着那扇朱红山门，忽然说：“郭队，明天一早，让工程队来。不是封，是拆。”

“拆？”

“对。”李向南目光坚定，“把地宫入口焊死，混凝土浇筑，再铺上青砖。把普度寺，变回一座……真正的寺庙。”

郭乾点点头，把烟塞回自己嘴里，点燃，深深吸了一口，烟雾袅袅升腾。

“好。听你的。”

李向南转身，朝寺外走去。

阳光落在他肩头，暖融融的。

他忽然想起昨夜姨奶电话里的话：“向南啊，十家那边，产业交接的事，你别插手。让子墨去办。那孩子心思细，比你稳。”

他脚步没停，只低声笑了笑。

子墨。

那个总爱穿着洗旧蓝布衫、在巷口修自行车、笑着递给他一碗冰镇酸梅汤的青年。

他摸了摸口袋——那里还躺着一张被体温烘得微暖的纸。

慕泽淮，字子渊。

不是元通。

不是慕老贼。

只是一个，终于被时光轻轻拾起、归还姓名的，名叫子渊的少年。

风吹过山门，拂动檐角铜铃，叮——

一声清越，悠远，仿佛穿越了四十年光阴。

李向南抬手，挡了挡刺目的阳光。

前方，是南池子大街，是车水马龙，是刚出炉的糖油饼香气，是广播里咿咿呀呀的京剧唱段，是无数个正在开始的、平凡而滚烫的清晨。

他大步走去。

脚步沉稳，一步，一步，踏在坚实的大地上。

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